S’ils sont seuls, les sillons font sels,
Se surestiment et sélectionnent,
Sucent vos symbioses et viscères,
Sans se lasser et ils succionnent.

Sentiment sale et scissionnés,
Sur vos supplices, je laisse hostile,
S’apercevoir des sangs séchés,
Sans pardonner si seulement.

Si vos suspicions sont usées,
Serait-ce l’assentiment scié,
Ou savez vous ce qui se casse,
Sans jamais laisser d’os ni suc ?