Contrairement à mon âme, tout est blanc et sornettes,
En somme des acrostiches, quelques esperluettes,
Bien trop peu de sommeil, cauchemarder des miettes,
Et un ventre trop vide, à rêver des assiettes.

Avez-vous exploré, du méandre la fête ?
Les bourbiers incessants, des miasmes sans casquette ?
Je jure à mes lecteurs, de la bile j’hoquette,
Que du simple demain, il n’y a qu’obsolète.

À mon tour de m’enfuir, il n’y a âme qui guette,
La passion dévorée, le social en jaquette,
Il ne reste qu’un nom, face au mort qui halète,
Et c’est l’arc que je prends, quitte à viser sans tête.