Le globe ne tourne pas rond,
Les antipodes se font scions,
Pivotent les idées despotes,
Aucune main tendue ne porte,
Vous faites barrage de vos chairs,
Seules répondent amères,
Vos ondes se terrent.

Loin est horizon,
De ceux qui brisent les ponts,
Les fumées sont sans hotte,
Des vertes préférées mortes,
Mais le vent fait fuir l’air,
Aux morsures qui s’équerrent,
Préférez étreindre vos frères.

Qu’éteindre vos sons,
Ne manger qu’en amont,
Si la terre sotte,
Ne peut atteindre l’aorte,
C’est sans doute qu’aux vers,
Vous ne valez pas plus d’air.