L’autre est grand et suinte,
A mesure grandit l’enceinte,
Mais rétrécit la salle,
Et je n’y vois plus que

Le dédale qui place,
Le sale en face à face,
Je n’y goûterai jamais,
Plus aux os qui rongent son

Vis et ça m’efface,
Je ne lave plus la glace,
Qui fond à mes entours,
Moi de tes bras au fond,

Qui s’articulent au foie,
Me singent je ne suis plus là,
Et tu me dessines encore,
Sur tes cahiers et meurs.