Dans ce grand dédale blanc, 
Tout l’intérieur se fait absent, 
Je glane quelques secondes à fixer le plafond,
Espérant chaque clignement se muer en sommeil profond.

Rien ne vient.

J’en regrette l’échec, le choix, puis tous les autres, 
Le corps se fait mausolée, prison,
Sans geôlier, sans apôtre, 
L’unique silence pour compagnon.

Alors l’ire vient hors des rêves, 
L’humour devient seule carapace,
Ne convient plus et passe, 
Les yeux redeviennent extérieurs
Et je (crève) 

Je me surprends à découper du regard, 
Un sillon pour cesser être vue de haut, 
Pour seule musique le lâcher de leurs os,
Mais déjà tout recommence. 
Il se fait tard.