La pénombre fut éternelle,
Enlisée en bourbiers de miasme,
Les yeux comme carapace au fiel,
Et l’angoisse comme seul spasme.

Le Styx fut longue anhédonie,
Les hères tâchaient de saisir,
Une bribe de nos courts répits,
Pour une diatribe, un souvenir.

La barque s’échoua où fleurissent,
Sur la lisière d’un atoll,
Les contrepoids de nos abysses,
Nos moitiés de vice, nos fols.

Si l’univers est destruction,
Nous n’en avons pas moindre cure,
Car nous avons hui une maison,
Où l’avenir est sinécure.