A chaque doigt marionnettiste s’enroule une histoire de corps,
Si la corde se fait trop fine, c’est qu’il n’est pas temps encor’,
Mais chacune des bulles éclosent deux nouveaux mondes,
C’est en suivant ces ruisseaux qu’on crée des dédales d’ondes.

Je ne pense plus spéciale ni quelconque, juste être,
Quelques fardeaux écoulés trop tôt en lunes de lettres,
Parfois me suis perdue, je remonte encore ces cascades,
Pour dénouer mes murs à faire des masques des façades,

Si bel orme, puisse-t-il grandir à mentir la jouvence,
Je n’ai jamais su nouer pendu au plus noir de démence,
Alors je reste, au fond n’avais-je pas déjà choisi l’or ?
C’est juste que l’eau a bien su trop couler à contresens.